Vidas que Arden

Desconocemos el poder de la mente y sus límites. Viktor Frankl pasó tres años en varios campos de concentración, incluyendo Auschwitz y se negó a dar por perdida su felicidad.

Podían despojarle de todo rastro de humanidad pero jamás le quitarían el derecho de dictar sobre sus sentimientos. Esa convicción le ayudó a mantenerse con vida hasta que fue liberado.

El problema no es cumplir años sino contagiarse de esa superioridad que trae a veces la edad. Hablo de la práctica común de desprestigiar lo nuevo, de tildar de absurdo el comportamiento de las nuevas generaciones solo porque no las entendemos.

«Lo han tenido muy fácil, no han tenido que luchar tanto como nosotros» y otras cuantas razones que nos encumbran en el púlpito desde el que criticamos.

Esta semana escuchaba un podcast en el que el entrevistado, un antiguo directivo de Facebook, contaba los orígenes de la compañía y su rápida expansión. Explicaba la velocidad con la que ocupaban oficinas de negocios ya obsoletos, que fueron incapaces de adaptarse a los nuevos tiempos.

Cuando (el entrevistado) llegó a su nuevo despacho, la persona que recogía le comentó:

El año 2020 ha sido un año duro, inusual y raro. Sin embargo, me resisto a llamarlo malo. El único año malo es del que no se aprende nada. Estas son algunas de las cosas que me ha enseñado el 2020:

Se puede ser feliz incluso sin salir de casa. La felicidad comienza en uno y se llega a ella antes por eliminación que por adición. Es pasajera y cambia a lo largo de la vida. Es un error buscarla en el porvenir.

“Siempre anhelas lo que no está, desechas lo presente».

El timbre sonó y me quedé petrificado en la silla. Con los libros aún abiertos aparenté estar ocupado.

Llegó puntual a casa. Tras una breve conversación con mis padres, oí cómo se acercaban a mi habitación. Sentí una suave brisa cuando entró en mi cuarto y todo se llenó de un aroma a flores y vainilla.

—Óscar te vas a quedar con Elena, pórtate bien—dijo mi padre.

La conocí dos días antes de que le terminara el contrato. Fui a su mesa a pedirle el correo para mandarle unos informes cuando me lo contó.

Habíamos coincidido alguna vez pero nunca hablamos, y ahora que al fin encontraba una excusa para romper el silencio me decía que se iba. Me sentí como cuando en la puerta de embarque te comunican que cancelan tu vuelo y tienes que pasar el puente en casa de tus padres.

Los días pasan lentos y la monotonía la rompen los eventos más inesperados.

Eran las tres de la tarde cuando salí de casa para ir al supermercado. Al abrir el coche, una masa de aire caliente me impactó en la cara.

Con la puerta del coche ya cerrada apenas tardé unos segundos en notar el sudor en la frente. Una vez más me arrepentí de no colocar el protector para el sol. Agarrar el volante se hacía imposible y con resignación cambiaba de mano para dirigir el coche.

­El sótano estaba insonorizado, o eso nos dijo años atrás cuando todavía nos hablábamos.

Las casas estaban separadas por una verja desvencijada que delimitaba los patios. Habíamos tratado de construir la medianera pero nunca les parecía buen momento.

Rara vez coincidíamos. Vivían como vampiros, refugiados en la oscuridad y amparados por el aire acondicionado.

Algún fin de semana subían las persianas y dejaban entrar la luz en la casa. Salían al patio y hacían barbacoa. Desconozco qué leña usaban pero todo se llenaba de un humo denso que se abría paso hasta el interior de las casas.